Esta sensación que nunca abandona
Que ya sospecho precede hasta la existencia misma
Me determina y compone
Aunque se empeñe en ser otra
Aunque se corte el cabello.
Esta maraña de posibles que se devora lo frágil
Que deconstruye los días y los reduce a la nada
Que los somete al letargo de la irrupción ficticia
De la espera incansable.
Esta secuencia inconclusa
Esta matriz agujereada
Este desierto de grietas
Que se adhiere a las uñas.
Estas formas extrañas de cuestionable belleza
Estos vaídos conscientes de interminables preguntas.
